Ein höchst wissenschaftliches Experiment
Es gibt eine ganz bestimmte Art von Gast, die mich am meisten über mein eigenes Handwerk lehrt - und fast immer ist es diejenige, die in der festen Gewissheit zu mir kam, sie sei nicht devot.
Ich kenne diesen Gast seit etwas mehr als einem Jahr. Was mich zu ihr hinzog, noch ehe wir uns je begegnet waren, war keine Anfrage und keine Fantasie, sondern eine Geschichte - erzählt mit einem trockenen, schnellen Witz, den sie immer wieder zu verbergen suchte und an dem sie immer wieder scheiterte. Sie war ungefähr in meinem Alter, offenkundig klug, üppig und völlig unbekümmert darüber - und, mein liebstes Detail, eine semiprofessionelle Gewichtheberin. Eine Frau mit echter Kraft im Körper, die, wenn ihr danach war, die meisten Männer in der Mitte zusammenfalten könnte, ohne dass ihr Puls dabei nennenswert anstiege.
Genau diese letzte Tatsache war, vermute ich, ein Teil des Problems, mit dem sie lebte. Sie hatte durchaus Männer gefunden, die bereit waren, Schläge in eine Dynamik zu bringen - ein paar Klapse, ein geliehenes Paddle, ein aus dem Internet zusammengelesenes Vokabular -, aber keinen, der die tiefe, störrische Ader des Masochismus erreichte, die sie unter all dieser Kraft trug. Es half nicht, dass sie sich nicht als devot versteht - ihre Zunge ist viel zu schnell dafür -, und eine schnelle Zunge treibt die Unsicheren gern in die Flucht. Es half ebenso wenig, dass sie von Shibari träumte und dabei auf den müden alten Spruch gestoßen war, den größere Körper viel zu oft hören: Menschen wie dich fessle ich nicht.
Also tat sie etwas Mutiges. Sie recherchierte, sie wählte, und sie kam zu mir.
Eine Handvoll Sessions später habe ich gelernt, sie schnell zu lesen - was bei einer so vorsichtigen Frau die ganze Kunst ist. Unser Muster stellte sich früh ein. Die erste Hälfte verbringen wir damit, uns in meditativem Seil zu erden, ihre Augen verbunden und jeder andere Sinn hell aufgedreht, meine Energie ruhig und umfassend, bis der Witz endlich verstummt und etwas Weicheres an die Oberfläche kommt. Dann, nach einer Pause, die zweite Hälfte, in der ich die Ränder ihrer Lust aufsuche, einen bedachten Strich nach dem anderen, und beobachte, wie ihr Atem stockt und ihre Hüften sie verraten, lange bevor ihr Mund irgendetwas zugeben will. Sie hält nichts von großen Sprüngen. Sie mag den kleinen, bewussten Schritt, die schrittweise Mutprobe. Wir enden immer am selben Ort, bei Wasser und Obst, und reden leise darüber, wie weit wir das nächste Mal gehen könnten.
Dieses Mal ging ich zuerst.
Eine Woche zuvor schlug ich eine Idee vor. Seit einigen Monaten habe ich das Vergnügen, an der Seite einer bemerkenswerten Kollegin zu arbeiten, Hekate, einer Impact-Künstlerin mit einem echten Gespür für Flogger, Peitschen und die Kunst der Fingerflogger. Ich schlug meinem Gast vor, sie zu buchen, um die Impact-Hälfte unserer Session zu eröffnen - zwei Paar Hände, zwei Temperamente, doppelt so viel Ärger. Sie willigte ein, und wir klärten die Einzelheiten.
Der Tag kam unter einem ordentlichen Sommergewitter. Sie schaffte es nur halb trocken bis zur Tür, das Haar klebte, jener spöttische Mund schon halb zu einem Scherz über das Wetter geformt. Ich begrüßte sie herzlich und führte sie in den Raum Gold im Studio ATRIUM - einer meiner liebsten, und Heimat einer StyleFetish-Spank-Bank, die, ehrlich gesagt, ein Stück Ingenieurskunst ist. Wir saßen eine Weile bei etwas zu trinken und etwas Obst, lernten uns wieder kennen, ließen das Gewitter und die Stadt von uns abfallen. Dann das kleine Ritual, das unserer Arbeit immer vorausgeht: ein Gang ins Bad, eine letzte Umarmung, ein paar freundliche Worte und die leicht freche Bitte, sich auszuziehen. Das tat sie - und stand da mit der gelassenen Selbstsicherheit einer Frau, die ihren Frieden mit dem eigenen Körper geschlossen hat, was eine ganz eigene Art von Schönheit ist.
Ich nahm ihre beiden Hände und zog sie sanft in die Mitte der Shibari-Matten, setzte sie hin und ließ mich hinter ihr auf die Knie nieder. Ich legte meine Arme um sie, ließ meine Hände langsam über die warme Weite ihrer Haut wandern und begann, mit ihr zu atmen - meine Brust an ihrem Rücken -, bis unser Atem ein einziger, langsamer, geteilter Rhythmus war und ich ihren Herzschlag unter meiner Handfläche zur Ruhe kommen fühlte. Es dauerte nicht lange. Als das erste Seil sich durch meine Hände abrollte, die Mittelbucht kühl durch meine Finger lief, fiel sie bereits.
Mit jeder Wicklung spürte ich, wie sie tiefer sank. Seil hat eine Art zu sprechen, die Worte nicht haben: jeder Zug ein Satz, jede Fixierung ein Punkt, das ganze Gespräch zog sie hinab in sich selbst. Ich arbeitete den Brustkorb hinauf, die Jute biss gerade genug, um gefühlt zu werden, rahmte ihre Brüste und fixierte ihre Arme sanft an den Seiten, bis ihr Oberkörper in dieser weichen, engen Umarmung gefangen war. Dann führte ich sie auf den Rücken. Ein paar schnelle Knoten später war ein Knie angewinkelt, ihr Fuß fest auf der Matte, das andere Bein hochgezogen und nach außen geführt, am Aufhängepunkt über uns verankert - offen, entblößt und völlig außerstande, irgendetwas dagegen zu tun.
Dann kam das Wartenberg-Rad zum Vorschein. Wir haben ein Spiel damit: Ich gehe auf die Jagd nach den schwer fassbaren kitzligen Winkeln eines Körpers, dessen freches Wesen sie tatsächlich sehr schwer fassbar macht, das kleine stachelige Rad zeichnet die weiche Innenseite eines Schenkels nach, die Rundung einer Brust, die zarte Haut, zu der sie sich nie bekennen würde. Sie wand sich gegen das Seil, fluchte mit großer Zuneigung über mich und verlor das Spiel nach und nach, ihr Lachen wurde atemlos und unregelmäßig. Wir spielten das eine Weile, und dann ließ ich sie langsam frei, löste das Seil und rieb die Wärme zurück in ihre Haut, wo die Linien sich eingedrückt hatten.
Bei Obst weihte ich sie in den nächsten Teil meines Plans ein.
Ich erklärte, dass wir bislang über unzureichende Daten verfügten. Das letzte Mal, als wir mit Elektrizität gespielt hatten, hatte sie das bloß gekitzelt - ein Ergebnis, das ich als ein Mann der Wissenschaft und des Sadismus zu gleichen Teilen unmöglich so stehen lassen konnte. Wir müssten strenger prüfen, mit deutlich mehr Inbrunst. Sie lachte, ein scheues und leicht beunruhigtes Lachen, das Lachen von jemandem, der genau weiß, worauf sie sich eingelassen hat, dann folgte sie mir zur Bank, kletterte hinauf und ließ sich von mir festbinden - Handgelenke und Taille und Schenkel, bis die Kraft, die sie ausmacht, ausnahmsweise wunderbar bedeutungslos war.
Wir begannen behutsam: zwei Paar Pads entlang der äußeren Schamlippen, der Labia majora, die Kabel angeschlossen, die E-Stim-Box summte zum Leben, mein Grinsen nahm Gestalt an. Das Grinsen hielt nicht lange. Ich drehte den Strom langsam hoch, dann weniger langsam und schließlich auf die vollen hundert Prozent - und noch immer kitzelte der Strom sie kaum mehr als ein wenig. Ihr treffsicherer, höchst belustigter Kommentar von der Bank tat rein gar nichts für meine Würde. Für meine Motivation hingegen tat er eine ganze Menge.
„Ich nehme an“, verkündete ich, während das Grinsen schärfer als zuvor zurückkehrte, „ich werde wohl die fiesen Klammern holen müssen.“
Heraus kamen die kleinen Krokodilklammern, und ich ließ sie zusehen, wie ich eine in der Luft öffnete und schloss, damit sie genau verstand, was auf sie zukam. Ich tauschte die Pads weg und ging direkt auf den grausamsten Grund los - eine direkte, beißende Verbindung, geklemmt an die Labia minora, die zarte innere Haut, wo es kein Versteck gibt. Sie zischte, scharf und unwillkürlich, schon bei der schlichten, ehrlichen Grausamkeit der Zähne allein. Dann jagte ich den Strom die Drähte hinab, und irgendwo um das achtzigste Perzentil fanden wir es endlich: jenen erlesenen, hilflosen Ort, an dem Schmerz und Lust aufhören, Gegensätze zu sein. Ich sah, wie es sie ergriff - der gemeine kleine Biss der Klammer, der Strom, der durch ihren empfindlichsten Teil rollte, und unter allem, unverkennbar, ihre Erregung, ihr Körper, der mit sich selbst stritt und auf beiden Seiten verlor. Endlich die Reaktion, der ich die ganze Zeit nachgejagt war.
Genau in diesem Moment klopfte es, und Hekate glitt herein. Sie warf einen einzigen Blick auf die Szene - eine starke Frau, verkabelt und herrlich aufgelöst auf der Bank - und grinste das Grinsen einer wahren Seelenverwandten, und meines stieg sogleich auf, um es zu erwidern. Es wurden kurze Vorstellungen gemacht, mein Gast gab ihr tapferes, zerstreutes Bestes, gesellig zu sein, während sie irgendwo zwischen Qual und Entzücken schwebte, und ich erklärte mit ungeheurem Ernst das höchst wissenschaftliche Experiment, das im Gange war. Wir lachten alle, was eine ganz eigene Art von Vertrautheit ist. Dann befreite ich sie aus der Apparatur und gab ihr einen Moment, zu sich zu kommen, und strich ihr übers Haar, während das Zittern nachließ.
Als sie bereit war, begannen wir ernsthaft mit dem Aufwärmen. Zuerst sanftes Spanking, eine offene Hand, die das Nachgeben ihres Körpers erlernte, ein wenig Kratzen, ein Lesen ihrer Haut und ihrer Laute und der Art, wie ihr Atem an bestimmten Stellen stockte. Wir vertieften es Stück für Stück. An einem Punkt signierten Hekate und ich beide unsere Namen in feiner roter Kratzarbeit über ihren Rücken, zwei Künstler, die Anspruch auf dieselbe Leinwand erhoben, und irgendwo darin tauchte ein Spiel Tic-Tac-Toe auf, in ihre Schulter geritzt, das natürlich nach Vollendung verlangte. Hekate gewann. Sie schien es als Ermutigung aufzufassen.
Dann kamen die Flogger heraus, ihre von einer fachkundigen Hand geführt, während ich bei den schweren Paddles blieb, ihres tiefen, befriedigenden Pengs wegen und der Art, wie die Farbe danach aufblühte. Wir tanzten um die herrliche Leinwand vor uns - Rücken, Schenkel, die volle Rundung darunter und wieder zurück -, mal abwechselnd, mal im Gleichklang, sodass die Schläge aus zwei Richtungen zugleich kamen und sie keinen von beiden vorhersehen konnte, und mal hielt einer von uns einfach inne, um dem anderen bei der Arbeit zuzusehen und die sich vertiefende Landkarte zu bewundern, die wir auf sie malten. An einem Punkt drückte Hekate mir einen schweren Gummiflogger in die Hand. „Das hier“, sagte sie mit einem geradezu teuflischen Lächeln, „ist die Medusa.“ Der erste Schlag verriet mir alles über ihr Gewicht - eine dichte, dröhnende Autorität, die irgendwo zwischen einer Liebkosung und einem Urteilsspruch landete. Ich war augenblicklich und hilflos vernarrt in sie.
Mit der Zeit bot Hekate ein beinahe wehmütiges Lächeln. „Leider muss ich gehen. Aber ich lasse mein Spielzeug hier, in den sicheren Händen von Master Samael.“ Ich dankte ihr, schenkte ihr ein Lächeln und sah ihr nach, die Medusa noch warm in meiner Hand.
Dann wandte ich mich wieder dem schönen Werk zu, das wir geschaffen hatten - dem Aufblühen der Farbe, dem Heben und Senken ihres Atems, den Malen wie eine private Sprache über ihrer Haut - und freute mich auf die Stunde und mehr, die ich ihm noch hinzuzufügen hatte.
Wir gingen tiefer, sie und ich, in jenes Land, in dem es niemanden sonst gibt und nichts zu beweisen. Ich las sie auf die Art, die ich gelernt habe: nicht nach dem, was sie sagt, denn sie wird immer etwas Kluges zu sagen haben, sondern nach den langen Pausen dazwischen, nach dem Moment, in dem das freche Spiel verstummt und nur noch Atem da ist. Und nach einer Weile begann ihr Körper zu sprechen, bevor ihre Worte es taten - eine Stille, eine Veränderung darin, wie sie die Schläge hielt. Ich hielt sofort inne, kniete vor ihr nieder und suchte ihren Blick. „Ich glaube“, sagte sie, der Witz endlich erschöpft, „ich habe für heute meine Grenze erreicht.“ Ich berührte ihr Gesicht, sanft. „Absolut. Du hast das gut gemacht.“
Wir ließen uns Zeit, sie von der Bank herunterzuholen, banden sie langsam los, stützten sie, wo ihre Beine unsicher waren. Dann Wasser, Obst und Stille - jener Teil der Arbeit, der es nie auf die Fotos schafft und doch mehr zählt als alles andere. Nach einer Weile stieß sie einen langen, langsamen Atem aus und sagte schlicht, dass sie das gebraucht habe. Ich lächelte. Der Rest war leichtes, gewöhnliches Gespräch, von der Art, die zwei Menschen führen, wenn der eine den anderen gerade am äußersten Rand ihrer selbst gehalten und sicher zurückgebracht hat: ein wenig Geplauder, ein wenig Neues aus unseren jeweiligen Welten, das warme, ziellose Reden zweier Menschen, die mit dem, was sie gerade geteilt haben, vollkommen im Reinen sind.
Dann zog sie sich an, das Gewitter längst vorüber, und ich begleitete sie zur Tür. Wir winkten, wir lächelten, und eine von uns sagte, bis bald - bis zum nächsten Mal, wenn wir erneut entlang der feinen Linien tanzen werden, die sie zieht, und gemeinsam jene schmale, elektrische Grenze zwischen Schmerz und Lust nachzeichnen.
Denn die Starken sind nicht die, die am schwersten aufzulösen sind. Sie sind schlicht jene, die darauf bestehen, völlig zu Recht, dass man es sich verdient.
Naechster: Eingesperrt. Kontrolliert. Entlassen. →